Sem um pingo de inspiração pra escrever, todas as ideias que saem desta mente incansável parecem não prestar. Músicas que ouço, livros que leio, vídeos que assisto, conversas que começo e termino, parecem não haver sentido nenhum. A vida começa e parece que não acaba. Que demora....Tanta coisa acontecendo ultimamente, mas ao mesmo tempo, nada importa. Não tem choro, ou riso. Não tem raiva, nem alegria. A comida não tem gosto, e uma balada, uma saída à noite, já não é esperada com aquele mesmo entusiasmo; tanto faz se acontecer. O talento, que insisto em procurar, possui duas opções: ou se escondeu muito bem escondido, ou simplesmente nunca existiu, e talvez nunca venha a existir; nem pra escrever, já que esse texto é escrito na 1ª e na 3ª pessoa. E o tempo?Ah, o tempo.O bem mais precioso da atualidade. Eu o tenho, mas não o uso de maneira correta, já que tudo parece ser feito automaticamente. E o entusiasmo de viver?A alegria de se estar vivo, de que no futuro, tudo vai melhorar, mas você percebe que pensa assim desde que se entende por gente. Meus períodos são longos e cansativos de se ler.Mas é assim que esse texto saiu. Sem um pingo de inspiração pra começar, sem um pingo de talento pra ser desenvolvido coerentemente e sem um pingo de noção de como terminar.
